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dijous, 6 de maig de 2021

 

“LLIURAMENT DE PREMIS DEL CERTAMEN LITERARI PER A JOVES DEL PRAT”

(Xè de Microrelats, VIIIè de Poemes i IV de Relats socials i/o solidaris)

DIJOUS 29 D’ABRIL DE 2021


Després d’un temps aturats per la pandèmia, per fi hem pogut gaudir de la cultura, de la literatura i de les històries i poemes del nostre jovent.  Malgrat les dificultats exigides per les distàncies i els protocols, tots estàvem contents per tornar una mica a la normalitat i expectants per escoltar els relats i poesies del premiats en un concurs que fa deu anys que va començar a caminar.   Aquest any ha estat especial, no sols per les circumstàncies sinó per la temàtica i qualitat dels escrits com saben molt bé els membres del jurat que han hagut de treballar de valent per tal d’escollir els textos guardonats, entre els setanta-cinc que s’han presentat a concurs.  El resultat el podeu comprovar vosaltres mateixos llegint els textos premiats al nostre blog.

Després de les explicacions necessàries per garantir la seguretat de l’acte, com a les grans nits de teatre, tots i cadascun dels premiats han anat pujant a la tarima per llegir-nos el seu text: la representant del Cristian que no ha pogut venir, el Jose, l’Ahinara, la Lídia, l’Arianne, l’Íngrid, l’Anna, l’Hèctor i la Marta.  Els acompanyaven el públic i el color blau que es reflectia a la paret enquadrant els seus textos, un munt de paraules que parlaven d’esperança, d’il·lusions, de persones estimades, de frustracions  i de refugis trobats.   L’elecció del color no era casual, no només és el color de la nostra associació i del nostre estimat poble, sinó que també representa l’infinit, aquell lloc màgic on s’uneixen el cel i el mar i on molts escriptors han volgut arribar amb les seves obres. 

En aquest escenari sobri i, a la vegada impactant, els nois i noies no s’han arronsat i han aixecat
la seva veu traspassant el silenci de les mascaretes i, encara que no podíem veure els seus llavis, ens han transmès amb la mirada i amb la força de la seva veu el contingut i les emocions dels seus relats i dels seus poemes.  I no només això, sinó que ens han ensenyat que escriure i compartir les nostres vivències i esperances és no només un plaer, sinó una forma de caminar i fer camí en el món en què vivim.

Després d’escoltar-los a tots i d’un emotiu i intens discurs d’en Vicenç Tierra, President de Tintablava, s’ha fet la tradicional foto de família amb tots els premiats i membres del jurat.  Amb aquesta imatge pel record i donant les gràcies a l’Ajuntament i a l’obra social de la Caixa que col·laboren en aquests premis, s’ha acabat l’acte, tothom a marxat i els llums s’han tornat a apagar en espera d’una nova actuació. 

Segur que en el cap de tots els guardonats, mentre marxaven cap a casa, encara ressonaven les paraules del Vicenç, que, amb la seva saviesa i coneixements no s’ha estat de recordar als nois i a tots els que l’escoltàvem que no havíem de deixar d’escriure per explicar al món la nostra manera de veure’l i per retrobar tot això que desgraciadament hem perdut.   Això també ho reitero jo, continueu escrivint, els guardonats, els que no heu estat premiats i els que encara no us heu animat a fer-ho perquè amb les paraules es pot arribar molt lluny i a molta gent per tal de donar-los consol, nostàlgia, alegria, esperança,... i tantes altres coses que el nostre mon i tots nosaltres necessitem cada dia més.

Rocío Ortega Atienza

dimarts, 20 d’abril de 2021

 

           

            PREMI LITERARI “TINTABLAVA” 2021 PER A JOVES DEL PRAT

          PATROCINAT PER                                    amb la col·laboració de

    


X CONCURS LITERARI DE MICRORELATS


PRIMER PREMI                                                         Títol: Llum incrustada

No podia més. Tot era fosc, a totes hores, excepte a les 17.32, quan es veia un raig de llum en la foscor que durava tres segons, un raig de llum que l’impulsava endavant. Estava sol, com sempre, i tots els dies es despertava amb un únic propòsit: veure com la foscor s’aclaria uns segons. Va començar a donar cops, les mans li suaven. Cada vegada els cops estaven carregats de més força i ho va aconseguir, aquell dia sí, va obrir la porta de bat a bat a bat, va sortir de l’Armari.

 

Autora: Ahinara PÉREZ RUÍZ

16 anys

Institut Salvador Dalí

 

 

SEGON PREMI                                                           Títol: Proverbios 28:13

Nací para ser, pero por desidia solo existí. Mi avaricia me hizo ansiar un algo, pero nunca supe qué o cómo hallarlo. Mi soberbia me obligó a sentirme el centro de la creación, pero no fui nadie. La perfección pareció hecha a mi medida, mas me conformé de retazos imperfectos. Me enfureció nadar en el océano de la mediocridad, pues no le temí al éxito. Comí sin hambre, no aspiré a controlar mi lujuria infinita y ahora envidio a la mujer sobre la barca mortuoria. No fui yo, fue cosa de los siete.

 

Autor: Jose PASTOR BENKOUBAA

17 anys

Institut Ribera Baixa

 

 

TERCER PREMI                                                            Títol: Reflejo

Me miro al espejo y no veo preocupaciones, me miro al espejo y veo lozanía, me miro al espejo y veo la perfección, me miro al espejo y me siento poderosa, me miro al espejo y noto la madurez, me miro al espejo y tengo ganas de vivir, me miro al espejo y comienzo a dudar, me miro al espejo y ya no es lo mismo, me miro al espejo y comienzo a añorar, me miro al espejo y me siento sola, me miro al espejo y...

 El espejo acabó desgastándose.

 

Autor: Cristian HERALTA BURDALO

17 anys

Institut Ribera Baixa



VIII CONCURS LITERARI DE POEMES

 

PRIMER PREMI                                                                          Títol: Paseo por el acantilado, Monet

 

(Estancia)

El aroma de las flores del brezo,

del senecio lanudo;

la brisa del mar, en el rostro fría,

levanta en el agua destellos de luz,

topacio y turmalina.

 

Blanco abismo bajo verde felpudo,

sin lugar al bostezo,

con reflejos del sol al mediodía,

es pared vertical, testigo mudo,

cuando irrumpen con paso torpe y seco

jóvenes pálidas con sus sombrillas,

acercándose a ese acantilado

mirador de los veleros y escudo

de un mar arrebatado. 

 

 

Autora: Íngrid GENÉ RODRÍGUEZ

17 anys

Institut Baldiri Guilera

 



SEGON PREMI                                                                                   Títol: Què som si no cendra?

 

No som fins que la mort ens toca. 

Fins que no patim la por de viure.

Som foc i pols, el final de les llums, 

nombres perduts entre fines flames. 

 

No som fins que l'amor ens toca. 

Fins que un t'estimo ens fa viure. 

La llibertat de volar papallones, 

raig de sol que crema al fill de fulgor. 

 

No som fins que sentim, 

Fins que la vida flameja, 

Fins que fa mal i s’està bé. 

 

 

Autora: Arianne ALVARADO ACEITUNO

17 anys

Institut Salvador Dalí

 

 

TERCER PREMI                                                                        Títol: Barcelona

 

Plazas y callejones carismáticos, 

No hay recodo que haya sido olvidado. 

Barandas de piedra y hierro forjado, 

Adornan balcones, cornisas y áticos. 

 

Coleccionando ángulos poemáticos

Peripatéticos que la han amado, 

Pasean sobre el jardín empedrado, 

que oscurece laberintos cromáticos. 

 

Mosaico de étnias, voces y tejados.

Destellos en las alfombras de asfalto.

Aromas en el aire entremezclados. 

 

La cubertería tintinea alto, 

Esmeraldas y rubíes alternados, 

Se oye en el Liceo voz de contralto. 

 

                                                                        

Autora: Lídia GENÉ RODRÍGUEZ

17 anys

Institut Baldiri Guilera   

 



IV CONCURS LITERARI DE RELATS SOCIALS


PRIMER PREMI                                                         Títol: Campo de batalla

Escucho, una vez más, el habitual jaleo de los vecinos de abajo y espero recibir esos cuatro toques rápidos en la puerta como señal para abrir y verlo con mil lágrimas desesperadas en los ojos y la notable necesidad de un gran abrazo que le haga olvidar. Cada vez que en casa de Iván llueven objetos y palabras destructivas, sube a mi casa y llora hasta quedarse seco. Hablamos en mi cuarto y, a veces, cuando está muy asustado, se queda a dormir en el sofá para no tener que volver a ese campo de batalla. Eso último siempre le trae problemas.

La primera vez, yo solo había bajado para preguntarle por los deberes de inglés, pero me lo encontré con la marca rojiza de un bofetón en la cara, los ojos hinchados por las lágrimas y a su madre recogiendo fragmentos de cristal de la alfombra mientras su padre le gritaba descontrolado. Cuando procesé la escena, me invadió el pánico. Agarré su muñeca arrastrándolo al rellano y cerrando la puerta tras nosotros. Nos sentamos en las frías escaleras. Nos rodeó un extraño silencio que rompí con una pregunta. ¿Qué acababa de pasar? No pudo contenerse más, estaba temblando. Las palabras salieron de golpe como una tormenta de lamentos.

Cada vez que se repite la situación me siento más y más frustrada. Por no poder cambiar lo que pasa justo bajo mis pies, por no poder hacer nada por Iván salvo darle la certeza de que, conmigo, está a salvo y que, cuando necesite escapar de esas cuatro paredes que le encogen el corazón, yo lo acogeré y lo escucharé.

Esta vez es distinta. Cuando él se queda dormido, decido buscar en internet, por enésima vez, desde que lo conocí a él, a quién acudir si te encuentras en una situación de violencia doméstica. Sé perfectamente que Iván no quiere contárselo a nadie. Teme por su madre, por lo que le pasaría si su padre se enterase, pero no puedo permitir que sigan así. Marco el número de la policía, pero los remordimientos no me dejan llamar. Vuelvo a mi cama e intento dormir. Antes de que el sueño me absorba me pregunto cuánto tardará Iván en rendirse.

 

Autora: Marta ASENSIO GONZÁLEZ

15 anys

Institut Salvador Dalí


 

 

SEGON PREMI                                                           Títol: Brisa del olvido

—“¿Cómo…”— 

Las vivencias que traen las nubes me incitan a dejar de someterme al viento. Un dibujo bajo el cual reinan las palabras “no me olvides” es mi único recuerdo por ahora. En él aparece una hermosa niña de pelo rubio que se deja llevar por la brisa. Esa chica me hace reflexionar, pero se marcha acompañada de una ráfaga de nostalgia. Sigo sin poder pronunciar la palabra que ronda mi mente durante este infinito huracán.

Una nueva imagen aparece. Me encuentro en un verdoso jardín, y una de las hermosas flores que lo pueblan se postra ante mis ojos. Es de un color azul recuerdo, con un centro amarillo que rememora los tiempos más alegres. La sujeta un anciano con mirada comprensiva. Además, transmite una extraña sensación que compunge mi corazón y no soy capaz de definir. De repente, la palabra “nomeolvides” invade mi ser. Ojalá poder retenerla hasta el punto de comprenderla. Mientras pienso en esto, el hombre me deja sola y ya no tengo constancia de haberme topado con ninguna flor de un color más azul que los recuerdos vacíos. Ese ignoto vocablo se mantiene ausente. Tendré que esperar a que me lo traiga el viento.

 

—“…me…”— 

Las criaturas juegan, y yo las observo sonriente. Un balón naranja que trae consigo momentos en los que yo llevaba las riendas del viento se acerca, y uno de los jóvenes me pide que se lo lance. Pero antes de hacer realidad su deseo la brisa me ha transportado de nuevo a lo que ya interpreto como mi casa. Es una morada indescriptible porque no encuentro palabras con un significado, por lo que decido olvidar y tratar de renovar mi mente con nuevas vivencias. Pero no las encuentro. He llegado, seguramente no por primera vez, a un punto muerto. La brisa se detiene y visualizo un futuro rojo. Ese color me avisa del peligro que comporta quedarse en blanco. La paleta de colores que hasta ahora pintaba mi existencia se diluye. Y, de golpe, un fondo negro.

 

—“…llamo?”— 

He oído algo. Una pregunta que puede darme la respuesta. En una simple brisa pasan la niña rubia, el anciano, los jóvenes. Parpadeo y se van, pero pretenden algo. Tal vez el propio viento ha querido devolverme una sensación que no sé definir, pero sé interpretar. Ahora estoy devolviendo el balón a los niños. Giro la cabeza y estoy enmarcando una obra de arte, miro mis manos y encuentro un anillo azul en mi dedo. El huracán colapsa hasta que, quizás por última o quizás por primera vez, algo retumba dentro de mí.

 

—Diana—pronuncio sin saber cómo. Unos gritos de euforia que no alcanzo a comprender llenan un sitio que el viento convierte en desconocido. La palabra se va, tal vez para no volver. El dibujo se rompe, la flor se marchita, los niños pierden el balón. En un momento de lucidez, el timbre de una de las escandalosas voces me resulta familiar. Pero ha sido un mero destello que ha alumbrado por un momento la paleta de colores. Los recuerdos han muerto… La brisa se los ha llevado…

 

Nomeolvides: género de plantas que simbólicamente se conoce como “flor del amor eterno”

 

Autor: Héctor LIDÓN RODRÍGUEZ

17 anys

Institut Estany de la Ricarda

 



TERCER PREMI                                                            Títol: Sí quiero

“¡Maya, date prisa que llegamos tarde!”

No contesto. Me mantengo en silencio. Rara vez me he visto vestida de un color tan puro y elegante como el blanco. Sostengo con fuerza un ramo de lirios, mis favoritos. Me hayo en una habitación iluminada tenuemente. Hace rato que contemplo mi reflejo en el espejo. Un rostro triste y sin alma se dibuja en él. Mis ojeras quilométricas han pasado a tener un color preocupante. Una lágrima se desliza por mi mejilla lentamente. Intento tranquilizarme. Expulso el aire contenido en mi pecho.


Oigo los pasos de mi madre que se acercan. Me sereno rápidamente. Entra resoplando:


“¿Hija, que haces así aún? Nos están esperando.”


Con sutileza, aplica colorete a mis pálidas mejillas. Seguidamente, me trenza el pelo como hace siempre. No la miro, aunque intercambio algún que otro monosílabo. Hace tiempo que mi madre no es la misma. La mujer a la que miro no es aquella que me hacía reír y me leía historias antes de dormir. De su boca no sale más que la misma frase una y otra vez: “Es por el bien de la familia”. Me siento indefensa y sola. Soy incapaz de articular palabra y dejo que las suyas se conviertan en eco. Levanto la mirada y me fijo que hay una estantería, la única de la habitación, polvorienta y devorada por la humedad. En ella hay tres libros. ¡Ay que haría yo sin mis libros! Mi refugio, donde el tiempo se detiene y todo es idílico. Mi escudo contra la ignorancia. Un mundo paralelo. El faro de mi vida. Pero todos esos pensamientos se desvanecen rápidamente cuando la puerta se abre de golpe.

 

Es la hora.

 

Mi madre me coge del brazo y juntas salimos de aquella habitación. Echo una última mirada a mis libros, a los que nunca volveré a ver. La melancolía y la pena inundan mi alma. A dos metros hay otra habitación más amplia. Las puertas están abiertas de par en par. En la entrada hay una gran multitud. Simultáneamente, se giran hacía mí y me abren paso. Una vez dentro, un escalofrío recorre mi cuerpo. Miro a mi alrededor. A mi derecha, mi familia, a mi izquierda, nada más que un grupo de gente desconocida que me mira con desprecio y suspicacia. Pero lo que de verdad importa, se halla al final del pasillo, en el altar. El miedo se apodera de mí. Allí estaba él, alto, delgado, sereno y confiado. Su pelo alborotado y peinado hacia un lado le delataba. Una abundante barba y mal cuidada tapaba gran parte de su cara. Iba trajeado con una corbata roja.

 

“Sí quiero.”

 

Tras musitar aquellas dos palabras que me harían su futura mujer, mi vida de niña inocente, pasaba a estar a merced de un hombre totalmente desconocido que me triplicaba la edad, convirtiendo mi vida esclava en un completo infierno sin fin.

 

 

Autora: Anna RODRÍGUEZ VALERO

16 anys

Institut Salvador Dalí

 



dimarts, 30 de març de 2021

 


Pel proper Sant Jordi d’aquest 2021, en edició promoguda per “tintablava” -aquest serà l’onzè Sant Jordi consecutiu amb publicació-, veu la llum el meu llibre Clarors. Poemari pratenc, un llibre que conté 254 poemes del format tanka japonès, amb 5 versos, sense rima i una sil·labació estricta 5-7-5-7-7. El llibre consta de 3 capítols, amb temàtica totalment pratenca:

1) Natura i territori; 2) Persones; 3) Bocins d’història.

He escrit el primer capítol amb inspiració poètica i evocacions; el segon, amb un pinzell de pintor impressionista; el tercer, amb una càmera fotogràfica. Bé, tot aquest simbolisme queda resumit en dir que l’instrument que he utilitzat és la paraula. Enmig de les turbulències tan dramàtiques que hem patit i patim, aquest vol ser un llibre amable.

Amb l’esperança que gaudiu  de la lectura reposada i amb llum natural del poemari, dir-vos també que el llibre -si us ve de gust- ja el teniu disponible a les llibreries del Prat.

Afegir que el pròleg l’ha escrit el poeta pratenc Jesús García Moreno i que les il·lustracions en color (tant de la portada com de l’interior) les ha creades la professora de dibuix i directora de cinema pratenca Rosa Delgado Leyva.

Vicenç Tierra,

President de tintablava

 

Volem comunicar-vos una molt bona i gran notícia, que per a nosaltres ha estat igualment un gran repte i també significa una gran alegria: el llibre commemoratiu del 10è Aniversari de la nostra associació ha arribat i ja tenim l’edició  a les mans. La seva trajectòria ha durat bastants mesos, ha estat feixuga, però s’ha acomplert l’objectiu de la seva publicació, amb la col·laboració de l’Ajuntament del Prat.

El llibre recull il·lustracions creades per alumnes de l’Institut Ribera Baixa amb la tutela de les professores Maria Alcaraz i Rosa Delgado Leyva, i, igualment, fotografies diverses dels actes de lliurament dels premis. Però, sobretot, ens presenta tots els textos guardonats del Premi Literari per a joves del Prat de “tintablava” al llarg d’aquest decenni. Els protagonistes del llibre, per tant, són els nois i noies dels centres educatius de secundària de la ciutat del Prat i, així  mateix, els professors dels esmentats centres, que -a més- han escrit el pròleg coral de l’edició.

Com bé sabeu, el Premi Literari que “tintablava” va crear, s’organitza anualment i té la col·laboració quant als premis a atorgar, de la Regidoria de Joventut de l’Ajuntament del Prat i també de l’Obra Social ”la Caixa”.

Cal agrair als membres dels tres jurats que dictaminen els treballs premiats en microrelats, poemes i relats socials i/o solidaris, la seva desinteressada dedicació a la tasca, que sabem que desenvolupen amb interès i molta il·lusió.

S'ha de palesar que aquest llibre té prohibida la seva venda (així ho va acordar la Junta Directiva de l'entitat), no es trobarà, per tant, a les llibreries i es distribuirà entre tota la comunitat educativa dels centres d'ensenyament secundari de la ciutat.

dijous, 7 de maig de 2020


IX CONCURS LITERARI DE MICRORELATS, tintablava, per a joves del Prat

PRIMER PREMI                                                         Títol: Memento Mori

L'habitació mal il·luminada, la butaca podrida per la humitat, papers groguencs pel pas del temps sobre la taula, la pudor intensa de bourbon i tabac. L'home observa l'olivera pacient, esperant-la. El batec dèbil, la tensió a l'ambient, la soga de l'arbre esperant una resposta. I allà estava ella, tan pura i tendra, tan delicada i honesta. La seva bellesa atemporal el fascina, és exactament com ell imaginava, només amb una mirada ho sap: la mort és la veritat amagada rere la pregunta de la vida.

Autor: Jose PASTOR BENKOUBAA
16 anys
Institut Ribera Baixa



SEGON PREMI                                                           Títol: Gabrielle Berlatier

Es troba a l’atri lúgubre d’un prostíbul tètric. El seu rostre, sinistre, fa evident el seu desequilibri mental. Alhora que emet un somriure tenebrós, entrega una petita caixa metàl·lica a una de les treballadores. Aquesta, atemorida, obre el paquet amb una mà tremolosa. En veure el seu contingut atroç, es dibuixa als seus ulls una expressió de pànic, i a l’instant, cau desmaiada. En Vincent contempla l’escena, mentre la vehemència de l'aire contra el seu timpà, ara desprotegit, l'atordeix.

Autor: Carlos  ROMANO LORENZO
16 anys
Institut Ribera Baixa



TERCER PREMI                                                            Títol: Records

El silenci es va compassar amb el ritme pausat de la respiració. Els meus ulls eren tancats i només s'escoltava un batec lent però constant. Les meves mans van començar a sentir la fredor de les tecles i es movien evocant l'anada i tornada de les onades. Al cap d'un temps, però, vaig tornar a notar l'escalfor que tant m'aterria. Els dits em cremaven, la calma es va tornar tensió i les imatges van tornar a la ment. Vaig retirar-me del piano i vaig obrir els ulls espantada pel que havia recordat.

Autora: Clara PEÑA BUENO
16 anys
Institut Ribera Baixa



VII CONCURS LITERARI DE POEMES, tintablava, per a joves del Prat

PRIMER PREMI                                                Títol: Do Mayor

Indomable rey cuya luz ostenta
es sempiterno emigrante que afana
la nocturna negrura soberana,
mas la vida de las sombras sustenta.

Solemne arde y la vigilia detenta.
Su posición anuncia la campana.
Crea en el mar olas de porcelana.
Alcanzado el clímax, ríos argenta.

Desciende por el garzo pentagrama,
mientras sirve a las plantas ambrosía.
Solo un tetracordio resta a la llama.

Con fastuosa miel tiñe la bahía.
Ocaso, recuerdo de un fotograma.
Termina la escala, concluye el día.


En este poema hablo del sol y de su recorrido durante el día comparándolo con una escala musical. En este caso, como es la escala de do mayor, se pueden encontrar resaltadas las notas que la componen ordenadas de forma ascendente y, posteriormente, descendiente, describiendo así el movimiento solar.


Autora: Lídia GENÉ RODRÍGUEZ
16 anys
Institut Baldiri Guilera




SEGON PREMI                                                   Títol: No més silenci

No vaig néixer per viure amb por,
córrer quan no ho he de fer,
ni patir quan tinc algú al darrere.

Quan una de nosaltres se’n va
una part de mi també ho fa:
pateixo amb elles,
patim per elles.

Ens diuen “ves amb compte,
no vinguis sola,
no vesteixis així”.
Per què? Si jo només vull viure.
A cas és culpa meva sentir-me així?

Sempre justifiquen
el que no han de justificar,
el “no és una violació, és abús”
Si us plau, aprenem a diferenciar.

A ells se’ls felicita per ser feministes:
“Això sí que és un home!”
Però compte, que nosaltres estem boges:
“Vaja feminazi!”

Però per què no em feliciten a mi
si porto lluitant
des que vaig néixer?


Autora: Mireia PRIOR HITOS
18 anys
Institut Ribera Baixa





TERCER PREMI                                                Títol: La calma de una mente tormentosa

Como descansando en el caos de un hogar ardiendo,
me hallo en la calma de una mente tormentosa,
siempre escribiendo egocéntricamente sobre mí.

Una inspiración que oscila libre entre dos mundos,
una lucha entre la ética y el orgullo,
defendiendo una bandera rota por delante.

La idea optimista de que nada nunca es tan vil,
mientras yo incomprendida me veo desgarrada
por un llanto hacia un pueblo que no me pertenece.

¿Quién fuera yo para entender esa suave brisa?
¿Quién fuera tú que entiendes que no tiene un motivo?
¿Quién sería yo si viviera en la ignorancia?

Encerrada en la busca constante de razones,
intento incansablemente saber más de todo,
y cuanto más conozco más ganas de pelear
me invaden con alevosía y desenfreno.

Pero al final siempre escribo desde la calma,
como el mar rompiendo las rocas con tranquilidad,
y aunque trate otras cuestiones, finalmente acabo
siempre escribiendo egocéntricamente sobre mí.

                                                                        
Autora: Kimberly LENS GONZÁLEZ
15 anys
Escola Mare de Déu del Carme  




III CONCURS LITERARI DE RELATS SOCIALS, tintablava, per a joves del Prat

PRIMER PREMI                                                         Títol: 17 maig, 1954

-S’aixeca la sessió.
El cop de mall que prosseguí ressonà en les parets de la sala d’audiències. El silenci era sepulcral. Rostres crispats per la ira i balboteigs queixosos sense arribar a modular-se, soterrats sota la més profunda incredulitat. L’altra meitat de l’habitació, però, estava exultant. Llàgrimes de felicitat solcaven les cares dels qui sabien que la justícia havia estat, finalment, exercida. Després, esclatà el caos:
El jutge baixà de l’estrada amb parsimònia, esclafat per l’al·luvió de preguntes de la premsa, famèlica. Els qui al·legaven en contra del consell d’educació foren escortats fins a les portes del tribunal, on esperava un altre eixam de periodistes histèrics. La prestigiosa advocada local reclutada com a representant dels demandants presidia la fila d’activistes i advocats que descendien l’escalinata de marbre blanc. Envoltats per la policia nacional, tallaven en dos la colossal massa de protestants que, sabedors de la sentència del tribunal, es desfeien en brutals amenaces i crits d’horror. La Sarah tenia la sensació d’haver abandonat el seu cos. Amb l’expressió congelada en una ganyota d’estranya sorpresa, se sentia com si tot allò no anés amb ella. La seva ment reproduïa, un cop rere l’altre, aquella miraculosa sentència impossible:
 La segregació racial és una violació de la clàusula sobre protecció igualitària de la catorzena esmena de la constitució dels Estats Units. Concloem, per tant, que la doctrina “separats però iguals” no té cabuda en el camp de l’educació pública.
El món no va callar aquell dia, ni s’aturà. Sí que va canviar, però, sobtadament reconfigurat. El seu eix va torçar-se en una nova direcció, descobrint vies que havien quedat sepultades sota centenars d’anys pintats de diferents matisos de gris. Gris obscur, gris segregació i gris ignorància. Gris violència, també, tacat d’escarlata. El món havia de refer-se. Enderrocar fonaments rovellats, construir-ne de nous, desarrelar idees arcaiques que retallaven l’horitzó. Havia de renéixer, perquè allò era el que resava aquell tros de paper groguenc.
En la pràctica les coses succeïren d’una altra manera. L’endemà, tenyida de malva brillant, l’alba s’aixecava sobre el cos inert de la jove advocada assassinada hores després del veredicte per una manada de protestants blancs que la interceptaren en un carreró. Retallada contra la nit negra, la sang vermella traçava en el paviment la silueta del que va ser un punt d’inflexió en aquella guerra ancestral que mai no acabava. Quedà reduïda a cendra ennegrida, però la seva lluita no va apagar-se. Tot i que la segregació racial no va cessar, ni aquell dia ni el següent, sí que van implementar-se mesures a favor de la integració, progressivament. La lluita continua, encara. Mai no cessa, per tots aquells que van morir lluitant pels seus drets, per la vida. Enfrontats a polítiques de mort, a tots aquells que professaven que, si no separes el blanc del color, tot es taca de roig. Però lluitant.
Sempre.

Autora: Paula  CASTRO COBO
14 anys
Institut Salvador Dalí



SEGON PREMI                                                           Títol: El silencio de Aurora

Era el fin de las clases, otra vez la brillante Aurora se oscurecía. Su semblante perdía el ansioso brillo del aprendizaje, un derecho fundamental que, desgraciadamente, no todos los niños en este planeta podían jactarse de poseer.
Su maestro se había percatado de ese cambio repentino de actitud, de esos nervios que hacían temblar su diminuto cuerpo, de los intentos de la muchacha por quedarse acabando los deberes o preguntando dudas que sabía de sobra que no era necesario resolver. Veía la reacia mueca que trataba de ocultar cuando el demonio disfrazado de ángel venía a recogerla.
Aquella situación sólo se daba los viernes, cuando su tía no podía venir a buscarla y la dejaba encargada a su pareja; un personaje formal que siempre lograba hacer sonreír a la gente de su alrededor.
Él mismo había conversado en ocasiones con el hombre para poder entrever si ocultaba una faceta oscura, si cometía algún fallo que pudiese revelar que ejercía maltrato sobre la menor, pero no había extraído resultados concluyentes.
Había intentado comunicar la conducta de Aurora a la directora, pero esta había repasado su expediente con indiferencia, dictaminando que no había ningún aspecto fuera de lugar, pues la niña no tenía por qué mostrarse infeliz o disgustada.
El profesor siguió indagando, comentándole varias veces a la tía que la infante se quedava muda, en estado de alerta, pero ella no hacía más que restarle importancia al tema adjudicando la molestia de la muchacha a un simple 'es que no hacen muy buenas migas'.
A ojos del resto de docentes aquello pasaba prácticamente inadvertido, pero para su maestro la conducta de su mejor alumna era evidentemente fatídica.
El último día del curso los chiquillos saltaban de alegría en medio de la fiesta, gritando y corriendo de un lado al otro, mientras que Aurora permanecía sentada en un banco, con los pies colgando y el alma en vilo.
Desafortunadamente, la sustituta, que desconocía por completo el conflicto de la jovencita, se acercó a preguntar qué le pasaba, pero la niña sólo contestó que le dolía la barriga.
La profesora se ofeció a llamar a su casa, pero la negativa de la muchacha fue contundente, de modo que esperó hasta que el hombre la vino a buscar.
Aurora se aferró a las faldas de la mujer, que extrañada, no supo ver qué pasaba.
Cogió la mano de la menor y la acompañó hasta el señor, pero la chiquilla se escondió de nuevo y dijo con voz clara que no conocía al tipo.
La sustituta llamó a la tutora legal, su tía, que dio el consentimiento para que se llevara a la niña.
Aurora, agarrando su delantal se echó a llorar, pues sabía lo que le aguardaba, pero finalment el hombre consiguió arrancarla del sitio y excusarse diciendo que era una simple pataleta.
La responsable no supo ver el terror grabado en aquellas pupilas, la agresividad de sus lágrimas o la boca abierta en una sonora confesión que murió a media carrera.
No quedó visible el gesto posesivo del hombre, que al doblar la esquina, posó una mano en la cadera de la inocente.

Autora: Mercè Cabrera Cebrián
17 anys
Institut Estany de la Ricarda



TERCER PREMI                                                            Títol: Libre, no valiente

El disco del sol ya se ha escondido entre los altos edificios de la ciudad.  Las calles están desiertas. Las agujas del reloj dan paso a las diez de la noche. Hace frío. Esta noche hay luna llena. Su inmensa luz ilumina gran parte de la ciudad, ennegrecida por la increíble oscuridad que tiñe de negro sus estrechas calles. Los comercios están cerrados. Camino con paso ligero y firme. No cruzo miradas con nadie. El viento me azota en la cara y alborota mi cabello oscuro recogido con una coleta.  Tengo de banda sonora el sonido de mis zapatos al caminar por la acera.  Los coches pasan fugaces. Evito calles oscuras y desoladas. Me cruzo con un grupo de hombres de mediana edad. Uno de ellos me sigue con la mirada. Lo ignoro. Acelero el paso. Mantengo la respiración. Se me encoge el corazón. Quiero que pase rápido. Los he perdido de vista. Me siento aliviada, pero no del todo. Mis cinco sentidos siguen atentos a cualquier detalle. Continúo andando. Noto que a un metro de distancia hay un chico joven detrás de mí. A mi izquierda hay un paso de cebra. Miro a ambos lados y cruzo. Lo he perdido de vista. Nuevamente, me siento aliviada. Para disipar el miedo, me pongo los auriculares y escucho música. Continúo andando. 
Llego a mi destino. Saco las llaves con cautela. Meto la llave rápidamente en la cerradura. Me tiemblan las manos. Entro. Cierro la puerta. Mi respiración agitada se para. El miedo que siento va despareciendo como las olas del mar en la orilla. Un sentimiento de alivio inunda mi cuerpo. Expulso el aire contenido en mis pulmones. Respiro profundamente. Miro la hora. Las diez y cuarto. Quince minutos plagados de angustia y miedo.  Esos quince minutos de miedo con los que viviré toda mi vida. Ese periodo de tiempo en el que se me pasan muchos pensamientos por la cabeza. Un día más deseando no ser como todas esas mujeres asesinadas que protagonizan las noticias y los diarios día a día.  Cierro los ojos. Y pienso, ¿por qué no puedo ser libre? Una pregunta a la que nunca obtendré respuesta. Harta de tener que enviar ese mensaje de “ya he llegado, estoy bien”. Harta de tener que ir con alguien acompañada, y que ese alguien sea un varón. Desafortunadamente lo vivimos día a día las mujeres. De camino a casa queremos ser libres, no valientes.

Autora: Anna Ding RODRÍGUEZ VALERO
15 anys

Escola Mare de Déu del Carme